Absolutamente rígida. El frío la arropa congelando sus venas, haciéndose dueño de su débil cuerpo.
A duras penas respira dejando largas pausas. Pero resiste aferrándose a un recuerdo.
Una imagen la sacude violentamente. Tiembla no de frío; sino de miedo y dolor.
Relata su final, aquella odiosa frase que no olvidaría hasta su muerte. Las escasas lágrimas se apoderan de sus ojos, cayendo rápido por su piel. Intenta secárselas, pero su mano casi inerte no consigue alcanzar su objetivo y cae en peso muerto. Sus ojos doloridos y cansados, con la decepción como fondo, se cierran. Completamente ida, semi-exánime pronuncia lo que es su última palabra acompañada de una sonrisa, "Tú".
La cabeza pierde fuerza y el cuello se dobla haciéndola caer lateralmente por las puntiagudas rocas. "¿Recuerdas todas las veces que me dijiste que me fuera de tu vida?Estoy cumpliéndolo." 

Absurda felicidad.

Hace tiempo una persona me dijo que la felicidad existe, que no es una leyenda urbana y es algo humanamente posible.
Pero yo, a pesar de todo creo que no. ¿Por qué? Porque nada puede ser perfecto, todo no puede ir bien.
La vida siempre tiene ese defecto que la hace diferente, que nos complica las cosas, porque al fin y al cabo lo fácil es aburrido y se convierte en rutina.
Pero da ese toque de diferencia, ¿Os imagináis que siempre fuera todo igual, siempre sonriendo, pasando días, años idénticos, ningún cambio?
Pues yo no me lo imagino porque no creo que sea real, no creo en milagros tontos... Más bien creo que esa forma  de vida es la infelicidad porque todo en grandes cantidades cansa.
Es aburrimiento, es nula personalidad, es repetitivo.
Si todo fuera perfecto tampoco existirían los errores, no habría de qué aprender o sacar algo bueno, porque lo malo no existiría, ni peleas, así que tampoco las reconciliaciones. Tampoco los llantos, ni esa persona abrazándote, técnicamente todo sería perfecto... sí, perfectamente aburrido.